Ночь, мой свет выхватывает лишь фрагменты окружающего пейзажа. Белые ветви справа и слева, лишь иногда с перегруженной ветви тихо осыпается снег, и подхваченный ветром искрится в моих огнях алмазным конфетти. Совсем изредка между деревьями мелькают тени, но я еду слишком быстро, чтобы успеть их рассмотреть. И лучше всего я вижу две стальные полосы, что ведут меня сколько я себя помню. Вправо? Влево? Вверх? Вниз? Всё лишь абстрактные понятия. Есть всего один вариант – вперёд. Сегодня тихо и меня мало что отвлекает, даже мой ритм, сдвоенный стук колёс по стыкам, становится слышнее. Чаще всего его не слышишь. Слышишь обрывки звуков вокруг. Вот в секунду уложилась песнь какой-то пташки, или индустриальный шум города, в котором только и успел рассмотреть пару зданий, да пёструю толпу, что подалась назад на платформе. И ведь везде идёт своя жизнь. Та же птичка радуется новой весне, люди на платформе ждут возможности познать новые места, вернуться к родному дому, или просто съездить за город, дабы искупаться в реке и расслабиться с друзьями на солнце. Да, давненько я последний раз проезжал через город, уж коль такое вспоминаю. Или тот город был просто далеко, там, где теплее…
Не хочу задумываться. Иногда вообще кажется, что реальны только те две стальные полосы, по которым я продолжаю свой путь, а всё вокруг – лишь новые декорации, которые меняют усталые реквизиторы. И особенно меня беспокоит, что иногда я вижу пути, которые отделяются от моего направления, иногда они некоторое время идут параллельно, иногда сразу сворачивают так резко, что их не проследить. Я частенько думаю, а что бы было, если бы я свернул на те, другие пути? Продолжалась бы моя вечная поездка, или там я увидел что-то другое? Тупик, а может полумифическое депо? Или станцию, где кому-то станет интересно, то, что я везу. Да, я так и не знаю, что там, в вагонах, которые я тяну за собой. Иногда, на поворотах я вижу, что вагонов много и они разные. Но я так и не понял, что в них. Нефть, щебень, или может почта, которая пока просто не дошла до своего адресата. Или, возможно межконтинентальная баллистическая ракета, тоже то ещё послание, если включить некоторый цинизм.
А путь то становится неспокойнее. Небо затянуло, скрыв луну. Задул ветер. С неба посыпались хлопья снега, что привычно забарабанили по изрядно потёртой обшивке. Заискрил пантограф. И искры добавили иллюзию стробоскопа. Хм, складывается ритм. Стук колёс, басовая пульсация моего генератора, мелодия ветра, потрескивание пантографа. Мелодия у носила меня и я почти не обращая на это внимание стал в такт добавлять песнь своей сирены, сначала тихо, но постепенно повышая мощность. И ветер поддержал меня. И тогда в ночи родилась песнь, песнь о пути, по которому я еду. В ней сходилось всё, все мимолётные картины что я видел, легкая тоска по тем стрелкам, что были переведены до меня, радость от тех красивых мест, что я проезжал, и вечный вопрос, о том, что там в конце пути, и есть ли у него оный конец. Ложатся под колеса стальные ленты рельс, хлопья снега закручиваются в завихрениях воздуха справа и слева, воет ветер. Вьюга. И я могу петь свою песнь, так как знаю, её никто не услышит.
Не хочу задумываться. Иногда вообще кажется, что реальны только те две стальные полосы, по которым я продолжаю свой путь, а всё вокруг – лишь новые декорации, которые меняют усталые реквизиторы. И особенно меня беспокоит, что иногда я вижу пути, которые отделяются от моего направления, иногда они некоторое время идут параллельно, иногда сразу сворачивают так резко, что их не проследить. Я частенько думаю, а что бы было, если бы я свернул на те, другие пути? Продолжалась бы моя вечная поездка, или там я увидел что-то другое? Тупик, а может полумифическое депо? Или станцию, где кому-то станет интересно, то, что я везу. Да, я так и не знаю, что там, в вагонах, которые я тяну за собой. Иногда, на поворотах я вижу, что вагонов много и они разные. Но я так и не понял, что в них. Нефть, щебень, или может почта, которая пока просто не дошла до своего адресата. Или, возможно межконтинентальная баллистическая ракета, тоже то ещё послание, если включить некоторый цинизм.
А путь то становится неспокойнее. Небо затянуло, скрыв луну. Задул ветер. С неба посыпались хлопья снега, что привычно забарабанили по изрядно потёртой обшивке. Заискрил пантограф. И искры добавили иллюзию стробоскопа. Хм, складывается ритм. Стук колёс, басовая пульсация моего генератора, мелодия ветра, потрескивание пантографа. Мелодия у носила меня и я почти не обращая на это внимание стал в такт добавлять песнь своей сирены, сначала тихо, но постепенно повышая мощность. И ветер поддержал меня. И тогда в ночи родилась песнь, песнь о пути, по которому я еду. В ней сходилось всё, все мимолётные картины что я видел, легкая тоска по тем стрелкам, что были переведены до меня, радость от тех красивых мест, что я проезжал, и вечный вопрос, о том, что там в конце пути, и есть ли у него оный конец. Ложатся под колеса стальные ленты рельс, хлопья снега закручиваются в завихрениях воздуха справа и слева, воет ветер. Вьюга. И я могу петь свою песнь, так как знаю, её никто не услышит.
-
-
23.07.2020 в 16:52